Le bateau ivre

Los jóvenes melenudos de la calle donde vive el poeta tienen fama de fumar marihuana

Los jóvenes melenudos de la calle donde vive el poeta fuman marihuana

Los jóvenes melenudos fuman marihuana en la calle del poeta

Los jóvenes melenudos fuman marihuana en la casa del poeta

Los jóvenes melenudos fuman marihuana en su casa con el poeta

Los jóvenes melenudos buscan marihuana en la casa del poeta

Los jóvenes melenudos buscan droga en la casa del poeta

Los jóvenes salen drogados de la casa del poeta

Los jóvenes son drogados por el poeta

EL POETA ES UN TRAFICANTE DE DROGAS

Affonso Celso Ávila.

Atiza

Bien, ahí estas, rodeado de una tremenda nada, intoxicado de ese vacío que te llena de asco, que te da naucias y convierte a todo lo que haces en vomitivo.

Ya tienes la lengua adormecida de maldecir lo que ves todos los días en el espejo. Te han dicho que puedes ser tu peor enemigo, pero si es algo que ya sabes, y cuando lo piensas con el mismo tono de consuelo de las 12 y 50 de la noche, solo se te revuelve el estomago de rabia. “Puedes ser tu peor enemigo”. Tienes en la cabeza cientos de cosas, como la loca idea de cambiar al mundo, lo ultimo, lo mas parecido a una mierda según tu inconsciente, sobre todo cuando se convierte en algo plano, en la rutina, la publicidad, la televisión, lo etéreo, colápsante y contradictorio. Lo peor dices, es estar inmerso en toda esa basura y creer que se esta bien, el conformismo de vivir atado a algo estupidamente sin sentido. Vivir la hipnosis de esta realidad es como sedar los días, permitir la ausencia de los sentidos.

Más de una vez has dudado, ¿Por qué no optar por una felicidad hueca?, que se es feliz al fin y al cabo, que esa liviandad adoptada despreocupa, aunque te vuelve infinitamente más simio.

Entonces algo te detiene, como el cosquilleo del vértigo cuando estas cayendo, el silencio incauto de tus monólogos, la imagen de tu sonrisa irónica, el reflejo de sentirte vivo. A diferencia de aquellas marionetas, te das cuenta que existes, que estas muriendo y que no estas muerto.

Sonidos

Transitan en las noches por los rincones,

Tiritando en las paredes algo inaudible,

Los sonidos se montan en el alba,

En un nocturno espejo,

Reflejo de la quietud y el movimiento,

Lánguidos de viajar por los sentidos y las sombras,

Solitarios nautas en el viento,

Sienten la tenue claridad en las pieles,

La vibración de un secreto,

el balbuceo de unos labios torpes.

Ritmo que palpita en el concreto,

Rezo de ciudad dormida,

Habitante del transitorio silencio,

Los sonidos lastiman los sueños prosaicos,

Despiertan la realidad, el desasosiego,

Y la luna que grita por dentro,

Mientras, muere la noche en la quietud,

La música se derrite en los oídos de los sordos,

Que escuchan callados como nace la calma.

Los sonidos nos siguen como voces gemelas,

El eco del tiempo, la presencia,

Ruidos que inventan la agonía y el lamento,

Temperatura andante en el cielo,

El coro de oxigeno en los pulmones,

La canción de cuna para los muertos.