Thursday, November 03, 2005

Constipación catártica

(Si quieres escribir algo lo escribes…)

Corte …

Y cuando desperté y Fidel seguía allí…

Ya no recuerdo donde lo leí…

Llega ana (una buena amiga francesa) con un par de boletos para el cine, me los obsequia, no recuerdo haberla visto de mal humor, ¿puede alguien ser tan feliz?, ¿por cuanto tiempo?, ojala y sea una enfermedad contagiosa…

Pienso en la transparencia de las cosas, en un centenar de ideas, no hay distancia mayor que de la cabeza a las hojas…

Un párrafo vomitivo de letras, uno piensa que ya no hay nada que escribir, uno sabe que al menos se puede escribir sobre que no hay nada que escribir…

Ana dice: es como el guiño del ojo de la vida, cuando dejas de buscar las cosas esas que siempre te hacen ruido, ellas terminan por encontrarte a ti…

Recuerdo hasta que se inchan las venas a “P” un poema en el que todas las palabras empiezan con la P.

Ayer una niña se sentía mal creí ayudarla y después desapareció…

Parece que al hablar dejo sin terminar las frases, no tienen porque terminarse no tienen porque…

Sobre lo que no quería sobre lo que paso, una especie de catarsis…

En la tarde los imprescindibles, luego y tal vez al cine de nuevo…

Escribir me hace sentir culpable, hiero a mi entender.

No puedo seguir que estoy perdiendo el tiempo.

Cuesta ser honesto conmigo, fotografiando secciones de mi mente, parte de una Constipación catártica, como una diarrea literaria (según blue-demond.)