I
El niño desnudo corre por ese pasillo infinito,
Serpiente gris de su imaginación.
Bifurcados,
la luz
y
el polvo
lo van encontrando,
Un aire fresco le besa los labios de encanto.
El niño se
disuelve
cual palabra, cual
llanto.
Thursday, January 29, 2009
El niño es un Alka-seltzer
El niño desnudo corre por ese pasillo infinito,
Serpiente gris de su imaginación.
Bifurcados,
la luz
y
el polvo
lo van encontrando,
Un aire fresco le besa los labios de encanto.
El niño se
disuelve
cual palabra, cual
llanto.
Thursday, January 22, 2009
Suspensivoz
CANCIÓN DE SEGUIMIENTO
No soy el viento ni la vela
sino el timón que vela.
No soy el agua ni el timón
sino el que canta esta canción.
No soy la voz ni la garganta
sino lo que se canta.
No sé quién soy ni lo que digo
pero voy y te sigo.
Gabriel Zaid
Y es que se puede estar a mitad de un cuento, sabes. Y no tener ni una pisca de idea sobre el punto en el que te encuentras, ni para donde vas; pero a ver, seamos positivos, lector, lectora queridos. Pensemos que usted si sabe a donde va. Ahora digamé, con confianza, ¿qué certeza tiene usted en que va a llegar allí? ¿Cómo se diferencia usted de aquellas personas que improvisan en la vida? ...
Pasemos a otro
El abajo firmante
Tuesday, July 01, 2008
Sunday, May 28, 2006
Le bateau ivre
Los jóvenes melenudos de la calle donde vive el poeta tienen fama de fumar marihuana
Los jóvenes melenudos de la calle donde vive el poeta fuman marihuana
Los jóvenes melenudos fuman marihuana en la calle del poeta
Los jóvenes melenudos fuman marihuana en la casa del poeta
Los jóvenes melenudos fuman marihuana en su casa con el poeta
Los jóvenes melenudos buscan marihuana en la casa del poeta
Los jóvenes melenudos buscan droga en la casa del poeta
Los jóvenes salen drogados de la casa del poeta
Los jóvenes son drogados por el poeta
EL POETA ES UN TRAFICANTE DE DROGAS
Affonso Celso Ávila.
Monday, May 22, 2006
Atiza
Bien, ahí estas, rodeado de una tremenda nada, intoxicado de ese vacío que te llena de asco, que te da naucias y convierte a todo lo que haces en vomitivo.
Ya tienes la lengua adormecida de maldecir lo que ves todos los días en el espejo. Te han dicho que puedes ser tu peor enemigo, pero si es algo que ya sabes, y cuando lo piensas con el mismo tono de consuelo de las 12 y 50 de la noche, solo se te revuelve el estomago de rabia. “Puedes ser tu peor enemigo”. Tienes en la cabeza cientos de cosas, como la loca idea de cambiar al mundo, lo ultimo, lo mas parecido a una mierda según tu inconsciente, sobre todo cuando se convierte en algo plano, en la rutina, la publicidad, la televisión, lo etéreo, colápsante y contradictorio. Lo peor dices, es estar inmerso en toda esa basura y creer que se esta bien, el conformismo de vivir atado a algo estupidamente sin sentido. Vivir la hipnosis de esta realidad es como sedar los días, permitir la ausencia de los sentidos.
Más de una vez has dudado, ¿Por qué no optar por una felicidad hueca?, que se es feliz al fin y al cabo, que esa liviandad adoptada despreocupa, aunque te vuelve infinitamente más simio.
Entonces algo te detiene, como el cosquilleo del vértigo cuando estas cayendo, el silencio incauto de tus monólogos, la imagen de tu sonrisa irónica, el reflejo de sentirte vivo. A diferencia de aquellas marionetas, te das cuenta que existes, que estas muriendo y que no estas muerto.
Ya tienes la lengua adormecida de maldecir lo que ves todos los días en el espejo. Te han dicho que puedes ser tu peor enemigo, pero si es algo que ya sabes, y cuando lo piensas con el mismo tono de consuelo de las 12 y 50 de la noche, solo se te revuelve el estomago de rabia. “Puedes ser tu peor enemigo”. Tienes en la cabeza cientos de cosas, como la loca idea de cambiar al mundo, lo ultimo, lo mas parecido a una mierda según tu inconsciente, sobre todo cuando se convierte en algo plano, en la rutina, la publicidad, la televisión, lo etéreo, colápsante y contradictorio. Lo peor dices, es estar inmerso en toda esa basura y creer que se esta bien, el conformismo de vivir atado a algo estupidamente sin sentido. Vivir la hipnosis de esta realidad es como sedar los días, permitir la ausencia de los sentidos.
Más de una vez has dudado, ¿Por qué no optar por una felicidad hueca?, que se es feliz al fin y al cabo, que esa liviandad adoptada despreocupa, aunque te vuelve infinitamente más simio.
Entonces algo te detiene, como el cosquilleo del vértigo cuando estas cayendo, el silencio incauto de tus monólogos, la imagen de tu sonrisa irónica, el reflejo de sentirte vivo. A diferencia de aquellas marionetas, te das cuenta que existes, que estas muriendo y que no estas muerto.
Saturday, May 06, 2006
Sonidos
Transitan en las noches por los rincones,
Tiritando en las paredes algo inaudible,
Los sonidos se montan en el alba,
En un nocturno espejo,
Reflejo de la quietud y el movimiento,
Lánguidos de viajar por los sentidos y las sombras,
Solitarios nautas en el viento,
Sienten la tenue claridad en las pieles,
La vibración de un secreto,
el balbuceo de unos labios torpes.
Ritmo que palpita en el concreto,
Rezo de ciudad dormida,
Habitante del transitorio silencio,
Los sonidos lastiman los sueños prosaicos,
Despiertan la realidad, el desasosiego,
Y la luna que grita por dentro,
Mientras, muere la noche en la quietud,
La música se derrite en los oídos de los sordos,
Que escuchan callados como nace la calma.
Los sonidos nos siguen como voces gemelas,
El eco del tiempo, la presencia,
Ruidos que inventan la agonía y el lamento,
Temperatura andante en el cielo,
El coro de oxigeno en los pulmones,
La canción de cuna para los muertos.
Friday, April 14, 2006
Oscuro
Poder estar afuera,
No esperar a la inspiración que no existe,
Aunque suene contradictorio,
Aunque el sonido de las teclas en mis dedos devoré el silencio.
Estar en ningún sitio,
En el exilio de un momento
En donde no pasa nada,
La clausura del pensamiento,
Epopeya de una luz extinta,
Alguien esta secuestrando las palabras,
¿Es el miedo tiritante?,
¿El olvido o ínfimo recuerdo desdibujado?...
No es que haya dejado de escribir,
Ni la paranoia disimulada de un escalofrió,
lagrima furtiva del presentimiento,
Palabras enterradas en el inconsciente,
En el grito de una pluma fuente.
Que fluyan las letras de la nada,
Que contagien al mundo de poesía.
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